Há os mais destros, eu sei.
Mas como este
corto ao tempo exato o gesto escuso,
assalto a noite, cruzo as horas
e me fujo galopando em potros verdes.
Há os mais forte, eu sinto.
Mas como este
ataco, esquivo-me e agrido
como posso.
Com este parto para o embate
e com ele é que eu retorno
- Se vencida.
Há os mais amados, me dizem.
Mas este sabe onde, e sabe como, e sabe quando
e nunca contaria
o que ouve e sente,
quando em seus leitos se entreabrem outros corpos
com segredos repentinos,
florações de ataque e paz.
Há os mais belos, os vejo,
nos coloridos do bronze
e no esplendor de mil caçadas.
Mas este me vai como luva,
e o enfio inteiro nos abraços
e o retiro intato do espelho.
Há os mais em tudo, e eu sei.
Mas deste é que eu me sirvo,
este é o que me deram,
este é o que alimento,
com este como, beijo e frutifico
e é com este que eu fecundo a própria morte.
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